Estava eu muito sossegadita a cuidar do meu jardim, bota de plástico, fita no cabelo completamente desalinhado, mãos imundas, quando me aparece o "homem do gás". E patati, patatá, o Brasil isto, o Brasil aquilo, a praia, o gás (claro...), a casa,...Já me estava a imaginar no "Sexo e a cidade" quando pensei "E porque não?". O dito cujo até tinha bom aspecto, arranjadinho, lavadinho (que é mais do que se podia dizer do meu aspecto miserável), educado e não me parecia burro de todo.
Patati, patatá, e quase uma hora depois, (depois de pelo meio da conversa inspeccionar o rapaz de alto abaixo, porque nós, as mulheres, temos de inspeccionar tudo), prontos - leva lá o meu número de telefone...
O.K.
ResponderEliminarDescobri o teu blog!!!!
Mas, se calhar o outro também é teu!... O da Kitty... Continuo com a dúvida...
E quanto ao homem do gás: só faz entregas em casa de divorciadas ou também vai às casadas? Eu sei... claro que sei que não posso! Estavas a pensar o quê? Disparate!... Mas olhos que (só) vêem não pecam, certo? E é que até tenho ali uma fugazita numa condutazita do gás (precisamente) e o homem que cá mora diz que tem que vir o TÉCNICO. Tá feito - vou-lhe perguntar se ele quer que EU chame cá o TÉCNICO. Ih! Ih! Ih! E assim legitimo o pecado! Credo! O que vale é que ninguém lê isto.
Beijos prima
Oh mulher, olhar não tira pedaço. Queria eu que o homem do gás fosse esta tentação de pecado...
ResponderEliminarE eu que nem tenho gás em casa...
;-)